solitary dog sculptor: 01/05/15

lunes, 5 de enero de 2015

Music: James Cotton - The Creeper - Don't start me talking - Lyrics - 2 Vids

James Cotton - The Creeper

James Cotton - Don't start me talking

Well, I'm goin' down to Rosie's, stop at Fannie Mae's
Gonna tell Fannie what I heard, her boyfriend say

Don't start me to talkin', I'll tell her everything I know
I'm gonna break up this signifyin', 'cause somebody's got to go

Jack give his wife two dollars, go downtown and get some margarine1
Gets out on the streets, ol' George stopped her
He knocked her down, and blackened her eye
She gets back home, tell her husband a lie

Don't start me to talkin, I'll tell everything I know
I'm gonna break up this signifyin', somebody's got to go

She borrowed some money, go to the beauty shop
Jim honked his horn, she begin to stop
She said, "Take me, baby," around the block,
I'm goin to the beauty shop, where I can get my hair sock2"

Don't start me to talkin', I'll tell everything I know
Well, to break up this signifyin', somebody's got to go

__________

Note 1: John W. Harrelson suggest that instead of "margarine" it should read "market". He says it's southern dialect, "go down to the store and get my market(ing) done". Thanks John;
Note 2: sock, when black men (usta)get their hair "processed" (see also John Lee Hooker's song Process) it required a tight wrapping (every night for protection in sleep). A hair sock did the job... Thanks to John W. Harrelson again.

Music: James Cotton - The Creeper - Don't start me talking - Lyrics - 2 Vids

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Poesia: Alejandra Pizarnik - El Infierno Musical - I Figuras del presentimiento - Parte 1 - Links a mas AP

EL INFIERNO MUSICAL
(1971)

IFIGURAS DEL PRESENTIMIENTO

COLD IN HAND BLUES

y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y porqué
tengo miedo

PIEDRA FUNDAMENTAL

No puedo hablar con mi voz sino con mis voces.

Sus ojos eran la entrada del templo, para mí, que soy errante, que amo y muero. Y
hubiese cantado hasta hacerme una con la noche, hasta deshacerme desnuda en la
entrada del tiempo.

Un canto que atravieso como un túnel.

Presencias inquietantes,
gestos de figuras que se aparecen vivientes por obra de un lenguaje activo que las
alude,
signos que insinúan terrores insolubles.

Una vibración de los cimientos, un trepidar de los fundamentos, drenan y
barrenan,
y he sabido dónde se aposenta aquello tan otro que es yo, que espera que me calle
para tomar posesión de mí y drenar y barrenar los cimientos, los fundamentos,
aquello que me es adverso desde mí, conspira, toma posesión de mi terreno
baldío,
no,
he de hacer algo,
no,
no he de hacer nada,
algo en mí no se abandona a la cascada de cenizas que me arrasa entro de mí con
ella que es yo, conmigo que soy ella y que soy yo, indeciblemente distinta de ella.

En el silencio mismo (no en el mismo silencio) tragar noche, una noche inmensa
inmersa en el sigilo de los pasos perdidos.

No puedo hablar para nada decir, Por eso nos perdemos, yo y el poema, en la
Tentativa inútil de transcribir relaciones ardientes.

¿A dónde la conduce esta escritura? A lo negro, a lo estéril, a lo fragmentado.

Las muñecas desventradas por mis antiguas manos de muñeca, la desilusión al
encontrar pura estopa (pura estepa tu memoria): el padre, que tuvo que ser
Tiresias, Ilota en el río. Pero tú, ¿por qué te dejaste asesinar escuchando cuentos
de álamos nevados?

Yo quería que mis dedos de muñeca penetraran en las teclas. Yo no quería rozar,
como una araña, el teclado. Yo quería hundirme, clavarme, fijarme, petrificarme.
Yo quería entrar en el teclado para entrar adentro de la música para tener una
patria. Pero la música se movía, se apresuraba. Sólo cuando un refrán reincidía,
alentaba en mí la esperanza de que se estableciera algo parecido a una estación
de trenes, quiero decir: un punto de partida firme y seguro; un lugar desde el cual
partir, desde el lugar, hacia el lugar, en unión y fusión con el lugar. Pero el refrán
era demasiado breve, de modo que yo no podía fundar una estación pues no
contaba más que con un tren algo salido de los rieles que se contorsionaba y se
distorsionaba. Entonces abandoné la música y sus traiciones porque la música
estaba más arriba o más abajo, pero no en el centro, en el lugar de la fusión y del
encuentro. (Tú que fuiste mi única patria ¿en dónde buscarte? Tal vez en este
poema que voy escribiendo.)
Una noche en el circo recobré un lenguaje perdido en el momento que los jinetes
con antorchas en la mano galopaban en ronda feroz sobre corceles negros. Ni en
mis sueños de dicha existirá un coro de ángeles que suministre algo semejante a
los sonidos calientes para mi corazón de los cascos contra las arenas.

(Y me dijo: Escribe; porque estas palabras son fieles y verdaderas.)

(Es un hombre o una piedra o unárbol el que va a comenzar el canto...)

Y era un estremecimiento suavemente trepidante (lo digo para aleccionar a la que
extravió en mí su musicalidad y trepida con más disonancia que un caballo azuzado
por una antorcha en las arenas de un país extranjero).

Estaba abrazada al suelo, diciendo un nombre. Creí que me había muerto y que la
muerte era decir un nombre sin cesar.

No es esto, tal vez, lo que quiero decir. Este decir y decirse no es grato. No puedo
hablar con mi voz sino con mis voces. También este poema es posible que sea una
trampa, un escenario más.

Cuando el baco alternó su ritmo y vaciló en el agua violenta, me erguí como la
amazona que domina solamente con sus ojos azules al caballo que se encabrita (¿o
fue con sus ojos azules?). El agua verde en mi cara, he de beber de ti hasta que la
noche se abra. Nadie puede salvarme pues soy invisible aun para mí que me llamo
con tu voz. ¿En dónde estoy? Estoy en un jardín.

Hay un jardín.

El Árbol de Diana – Poesía:

Poesia: Alejandra Pizarnik - El Arbol De Diana - Poemas 1al 3

Poesia: Alejandra Pizarnik - El Arbol De Diana - Poemas 4 al 7

Poesia: Alejandra Pizarnik - El Arbol De Diana - Poemas 8 al 11 - Links

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Poesia: Alejandra Pizarnik - El Arbol De Diana - Poemas 29 al 32 - Links

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Extracción de la piedra de locura

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La Condesa Sangrienta – Prosa:

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Los Trabajos y Las Noches

Alejandra Pizarnik - Los trabajos y las noches - Parte 1 - Poema - Revelaciones - En tu aniversario - Destrucciones - Amantes - Escultura Henry Moore (King and Queen) - Links

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