Reflexión - por Ricardo Marcenaro - Paisaje de Cachi - Salta - Argentina

Se burla el tiempo de la memoria,

De sus redes deshilachadas

En bandera de agitación.

Marcas borrosas, historias perdidas

Alientan tontas esperanzas:

Permanecer, ser alguien, ser algo,

Afirmar reiteradamente, hasta convencer/se.

Ignorantes sin candor, juguetes rotos abarrotados de huellas,

Volviendo a sentir lo que penas aprendimos equivocadamente,

Salto sensible al abismo personal que llamamos persona, no Ser.

Somos una patética miscelánea de in conclusiones y ludismo:

Yo, tú, él, nosotros, vosotros, ellos,

Extraños, extranjeros, parias de compañía salvo milagros,

Desnuda ceniza expuesta al viento Divino. Perpetuo volver,

Amnesia de lo que fuimos, ignorancia de lo que somos,

Amnesia e ignorancia y a pesar de eso

Conmovernos estremecidos por el más pequeño o ínfimo roce del ser amado,

Risa de Dios que repara sus juguetes y los perdona,

Por un momento.

Nota:

Este poema fue escrito en el período en que viví en La Aguada, Cachi, Provincia de Salta, Argentina. En ese paisaje de valles y montañas prodigiosas.

En tierras de meditación estuve, e introspección a la vez que de salir a los demás desde la radio local, FM Cachi, donde hice un bendito programa, “Reflexiones, un programa para el pensamiento” que permitió enriquecerme y tratar de retribuirlo a mis oyentes.

Este poema fue leído en mi programa semanal para el que escribí con fervor y amor.

En ese lugar sentí felicidades inmensas y permanentes.

Siempre estaré agradecido a mi querida amiga Terucha de Wayar por haberme permitido hacerlo.

A su salud y alegría, siempre.

RM

Lo Bueno de un Animal - por Ricardo Marcenaro

La boca de un animal

Tiene cuestión y sonrisa,

Lo bueno del animal,

Que no tiene prisa,

Que no tiene prisa,

Canta este canto breve,

Que la vida alegre

Se hace bella y leve,

Cántalo orgulloso

Que del reposo

Él te va a iluminar,

No lo dejes de cantar:

La boca de un animal

Tiene cuestión y sonrisa,

Lo bueno del animal,

Que no tiene prisa,

Que no tiene prisa.

rm

Poem: ricardo marcenaro. Point Of View. Punto de Vista. In english y español

Me subo a la línea.

Un punto de vista es un punto de vista,

Aún así, no es el mío.

I climb to the line.

A point of view is a point of view,

Still, it is not mine.

rm

Ricardo Marcenaro bitácora - Clasificado

No escribo para celebrar letras de estante y lomo ilustrado,

Ni siquiera para flores, recovecos, agujas, atriles o flagelados de frasco con tapa a rosca y olor a dulce estéril,

Una secuencia de pensar y sentir me dice que escriba,

Más de cuarenta años practicándolo y aún no consigo un solo poema,

Tampoco escribo para triunfar, perder, alquilar, hipotecar, enajenarme,

Desvestirme, exponer cristales, piedras de asentar, y cómo si esto fuera poco les presento mis cartucheras de útiles multicolores, todo al precio de uno, rocíense!

No escribo por asco, sí, térmico, de bronca, con dolor, con luz intermitente, canalización del espacio, chispa, que es robo escandaloso a algo que cae del aire que escribo con alegría,

Escribo entonces con una red para mariposas, imperceptible, súbita,

Arruino sus alas, las plastifico entre alfileres, destruyo metafísicas dejando de volar,

Mi gesto encarcelado:

Este es.

Ciudad - por Ricardo Marcenaro

Música del panal constante,

Gotera fina que zumba por las ventanas,

Secante como la duna o

La espalda que desprecia,

Corre la viola que viola la cuerda arcándose costrosa,

Magullo del maúllo cacofónico necesitado de aire y silencio, espacio y luna, y punto.

rm

Poesía: Ricardo Marcenaro. Otoño Regresivo

Atardece, conteo. Enfriada

La vereda se calla,

Otoño regresivo.

La comida, la tele, los zapatos…

Cáscaras añiles calva la copa

¡Qué las pisadas suenen!

(Como arena gruesa sobre papeles

Desvestidos)

Así te escribo, de a granos,

Dejo correr una palabra,

La quiero escuchar rodar,

Hasta el fondo, soldada cada letra,

Entera, por fin entera

Como jugo, ¡esa es palabra!

Esa es palabra, saludo,

Hola vecina, dice, una a otra,

Saluda, si, ¿ocurrir?,

Claro, ahí la resuena,

Ocurre que, ocurre como,

Con ojos, bolsos, relojes,

Madejas, labios pegados,

Susurra la llama, explota,

Ocurre, ocurre, ocurre,

Desborda.

Hoy vi pasar palabras,

Enigmas que caminan

Y saludan, contentas,

Están en casa, seguras.

Poesía: Ricardo Marcenaro. Tres Tajos De Luz, Photos: Ricardo Marcenaro. Lights

Tres tajos de luz cortaron la pared del piso escarmentando partida,

sus ojos se cerraban de bronca,

el alma le soltaba pie,

no pisaba.

Me arrastró sobre los rieles,

traqueteaba lejana la maldita ironía,

serenata de carril, ruedas: un mientras

que a su paso destroza.

Un halito de olvido traía inolvidables,

besaba momentos donde su flor escandalosa

señalaba porvenires instigados,

(misteriosamente sonriente),

sus ojos atizados de estrellas

rogando hombre,

la mano animal, la mano hermanada,

la brutal también,

como hacha.

Se la llevó un andén,

con el humor sembrado en un cantero:

rencores de infancia, queriendo curarlos.

No sabía ella:

regresar.

Dicen que se perdió y no fue así,

(imposible desaparecer):

un faro, una linterna y un libro la une,

ella sabe en que estación el paso,

qué par de árboles, qué puerta.

Tres tajos hacen el fuego en mi hogar.

Trepidar…

me descascaro de lágrimas.

Estoy desnudo.

rm

Poesía: Ricardo Marcenaro. El Árbol De Cézanne

Cézanne pinta árboles por Olivos trepado al aire. Él es invisible, sus verdes barridos no. Claro lo percibo.

Puede ser que desde el balcón de una nube un avión lo traiga, brocha en mano, disfrazado de gitano.

Miro, no entiendo nada.

Cortázar fotografiaba afiches de anuncios despellejados, amaba las capas, la trama inusitada, la construcción pública.

Pienso: oculto estoy detrás del paso, camina la acera bajo mis pies quietos, pasan los humanos como personajes de Hopper.

Todo puede ser.

Un temblor asfixiado se siente subir del asfalto, es un eco a rezo de adoquines cubiertos, de mateos* que circulan en la memoria de la lluvia, en esta misma calle, de madrugada, cuando nadie se atreve y el progreso se desviste.

Secreto regalo, al conjuro, luego de una senda de luna abierta sobre la superficie del río, desde el espigón, abrazados.

Veo.

Aún así, no entiendo nada.

Comprendido.

Nunca me cansaré de sentir.

Tengo una llama dentro.

RM (texto y foto)

(*Mateo: en Argentina se le dice a un carro descapotable, tirado por un caballo que funciona como un taxi y que tiene dos asientos dobles enfrentados para llevar pasajeros, actualmente se usan para pasear turistas en la zona de Plaza Italia)

Poesía: ricardo marcenaro. Yo voy siempre donde no van las flechas

Yo voy siempre donde no van las flechas:

Porque tengo el arco,

Mi ojo de gran pez ve la estela invisible,

Cintas de plata vuelan por la noche, gráciles, los que duermen y viajan, los veo pasar,

Mi brazo es cuna, gladiador, profeta, cuando lo descargo tiembla la tierra, yo la escucho decirme cómo se hace mientras me sostiene de los pies riendo,

Las sendas peatonales no la cosquillan, todos los infinitos de hormigón o asfalto en algún lugar terminan, como hilos inconclusos de una trama irrealizable, fingiendo siempre el hombre, sueña.

Yo voy siempre donde no van las flechas:

Porque tengo el arco,

Y el brazo fuerte alado al ojo

Con mis dedos firmes, con mis dedos suaves.

RM