ricardo marcenaro bitácora, Así empieza mi día en dos fotos

Ducha, bicicleta, sol, fotos. Este día es para mí. Caminante, andante, ligero, alegre, aspirando este aire tan rico que hoy habita Buenos Aires.

Los pájaros están en paz, uno a otros se cantan con melancolía como si fuera que llamaran al aire a un dios de la gracia y el olvido.

Semana densa con un par de mazazos, quisiera estar muy lejos de aquí, de mí también, regresar a mi cuando todo sedimente, pero el que soy es mi trabajo y debo hacerlo. A nada esperar estoy aprendiendo, quizás así la calle sea una sorpresa, ¡quién sabe!

Letras de azafrán para un día sagrado. Que de verdad espero: así lo sea para todos.

Sculpture: Oron - Africa

ricardo marcenaro bitácora slide - Hungry train, Music: Thelonius Monk: Epistrophy

Toda mi vida amé el tren y podría decir mucho de por qué.

Hoy lo odio, es una alergia, una mala voluntad, y podría decir poco por qué. Cosa de meses. Es un agujero y el tren: una especie de zonda que se me mete en el estómago revolviéndome tantas horas muertas.

Entre lo mucho y lo poco están las ficciones de las palabras y las actitudes contradichas. Un rompecabezas incompleto que cada vez que parece armarse: se arroja a las vías justo antes que el tren.

Conocí una persona que se tiró bajo de un tren, nunca le pregunté que se siente ahí abajo.

Tantas cosas no podemos preguntar, cayados: callamos mientras en una esquina una nueva desconocida inicia un negocio que nunca será floreciente. Nadie elige las flores más que para ser flores, montón de pétalos, sujeto de foto, pero adoptarla por dentro, comportándose, ¡mi Dios!, a nadie se lo nombres.

Poesía: Fernando Pessoa. Esto - Isto (Español-Portugese)

ESTO

1-4-1931

DICEN que finjo o miento

Todo lo que escribo. No.

Yo simplemente siento

Con la imaginación.

No uso el corazón.

Todo lo que sueño o vivo,

Lo que me falla o acaba,

Es como una terraza

Aún sobre otra cosa.

Esa cosa es la que es bella.

Por eso escribo en medio

De lo que no está al pie,

Libre de mi ensueño,

Serio de lo que no es.

¿Sentir? ¡Que sienta quien lee!

Isto

DIZEM que finjo ou minto

Tudo que escrevo. Não.

Eu simplesmente sinto

Com a imaginação.

Não uso o coração.

Tudo o que sonho ou passo,

O que me falha ou finda,

É como que um terraço

Sobre outra coisa ainda.

Essa coisa é que é linda.

Por isso escrevo em meio

Do que não está ao pé

Livre do meu enleio,

Sério do que não é

Sentir? Sinta quem lê

Poesía: Fernando Pessoa. Ah, ese frescor en la cara de no cumplir un deber

Ah, ese frescor en la cara de no cumplir un deber

¡Ah, ese frescor en la cara de no cumplir un deber!
Faltar es, positivamente, estar en el campo.
¡Qué refugio, que no se pueda tener confianza en uno!
Respiro mejor ahora que ha pasado la hora de las citas.
Falté a todas, con deliberación en el descuido,
esperando esa gana de ir que ya sabía yo que no vendría.
Soy libre frente a la sociedad organizada y vestida.
Estoy desnudo, y me zambullo en el agua de mi imaginación.
Es tarde para estar en cualquiera de los dos puntos
donde debía estar a la misma hora,
deliberadamente a la misma hora…
Pues bien, aquí me quedaré soñando versos y sonriendo en cursiva.
¡Es tan graciosa esta parte lateral de la vida!
No consigo siquiera encender el cigarrillo siguiente…Si
es un gesto,

Painter: DOBUZHINSKY Mstislav (1875-1957)

A Cottage in St. Petersburg. 1905. Pastel and gouache on paper mounted on cardboard


Barbershop Window. 1906. Watercolor, gouache, and charcoal on paper.


City Types (City Grimaces). 1908. Watercolor and gouache on paper. The Tretyakov


Mstislav Dobuzhinsky. Courtyard in St. Petersburg. 1920. Blacklead on paper. The Russian Museum, St. Petesburg


Evening Landscape. 1915. Mixed media on paper mounted on cardboard.

Painter: Dix Otto. Part 1

ricardo marcenaro bitácora. Párpados

Y no me la sigas porque te pido un taxi y esto se vuelve un inmolarte niña que te muerdes por dentro…

Te muerdes por dentro de venir y alucinarme con tu cuerpo encendido como fogata en el bosque mineral de mi pecho…

Como laurel que la brisa bate para bendecir el atardecer que traen tus ojos desde la ciudad donde delicados senos rubios y párpados veinteañeros ruborizan la voluntad de los débiles, te los besaré, dulce.

Hasta que te arda tanto, hasta que te arda menos.

Music: Chopin - Estudio en do menor Op 25 Nº 12, ricardo marcenaro bitácora: Chopin

Pasión para mis letras de azafrán que en el monasterio convergen con la aurora que me despierta sorprendido de halago

Elévate día sobre el cadáver de mi pena que marcho a mi futuro lleno de energía, recto, nuevo, virgen, naciente, como el beso de tu sol en el horizonte que acaricia los senos de la tierra que se despiertan conmigo

A ellos la alegría del beso, el estremecimiento del pellizco o el candor del viento que los toca como una pluma en el aliento de mi respirarla.

Aire hermoso y bello el de la mañana al que abandonados nuestros cuerpos sus teclas fueron golpeadas con el entusiasmo de la pasión desenfrenada toda la noche.

Tomá Chopin, para vos!

Music: Mozart Requiem

ricardo marcenaro bitácora. Sardina

Todo le molesta, todo le molesta, no se le pasa una sola observación de un demérito, su boca dice amor como una sardina en la lata dice: aceite.