DOS CIGARRILLOS
Cada noche es una liberación. Se ven los reflejos
del asfalto sobre los paseos que se abren l úcidos al viento.
Cada tipo que pasa tiene un rostro y una historia.
Pero en esta hora no existe el cansancio: Los faroles, a miles,
est án a disposici ón del que se detiene a encender un fósforo.
La llamita se apaga sobre el rostro de la mujer
que me ha pedido lumbre. Se apaga por el viento
y la mujer, desilusionada, me pide otra vez fuego
y se vuelva a apagar: la mujer rí e ahora, sumisa.
Aquí podemos hablar en voz alta y gritar,
porque nadie nos oye. Levantamos la vista
a las muchas ventanas – ojos que duermen apagados –
y esperamos. La mujer encoge los hombros
y se lamenta por haber perdido el chal de colores
que le serv í a de estufa en la noche. Pero basta apoyarse
contra la esquina y el viento es sólo un soplo.
Sobre el cansado asfalto ya hay una colilla.
Este chal lo trajeron de Rí o, pero dice la mujer
que se alegra de haberlo perdido, pues me ha encontrado a m í .
Si el chal llegó de Rí o, atravesó la noche
sobre el oc éano iluminado por la luz del gran transatl á ntico.
Noches de viento claro. Era el regalo de un marinero.
Ya no está el marinero. La mujer me susurra
que si subo con ella, me enseñará el retrato,
rizado y bronceado. Navegaba sobre sucios barcos
y limpiaba las m áquinas; pero yo soy m ás guapo.
Sobre el asfalto ya hay ahora dos colillas. Miramos hacia arriba:
la ventana de all í , en lo alto – me dice la mujer – es la nuestra.
Pero arriba no hay estufa. Por la noche, los barcos perdidos
tienen muy pocas luces o s ólo las estrellas.
Cogidos del brazo cruzamos la calle, jugando a calentarno
Cada noche es una liberación. Se ven los reflejos
del asfalto sobre los paseos que se abren l úcidos al viento.
Cada tipo que pasa tiene un rostro y una historia.
Pero en esta hora no existe el cansancio: Los faroles, a miles,
est án a disposici ón del que se detiene a encender un fósforo.
La llamita se apaga sobre el rostro de la mujer
que me ha pedido lumbre. Se apaga por el viento
y la mujer, desilusionada, me pide otra vez fuego
y se vuelva a apagar: la mujer rí e ahora, sumisa.
Aquí podemos hablar en voz alta y gritar,
porque nadie nos oye. Levantamos la vista
a las muchas ventanas – ojos que duermen apagados –
y esperamos. La mujer encoge los hombros
y se lamenta por haber perdido el chal de colores
que le serv í a de estufa en la noche. Pero basta apoyarse
contra la esquina y el viento es sólo un soplo.
Sobre el cansado asfalto ya hay una colilla.
Este chal lo trajeron de Rí o, pero dice la mujer
que se alegra de haberlo perdido, pues me ha encontrado a m í .
Si el chal llegó de Rí o, atravesó la noche
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Ya no está el marinero. La mujer me susurra
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Pero arriba no hay estufa. Por la noche, los barcos perdidos
tienen muy pocas luces o s ólo las estrellas.
Cogidos del brazo cruzamos la calle, jugando a calentarno
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