Ciudad - por Ricardo Marcenaro

Música del panal constante,

Gotera fina que zumba por las ventanas,

Secante como la duna o

La espalda que desprecia,

Corre la viola que viola la cuerda arcándose costrosa,

Magullo del maúllo cacofónico necesitado de aire y silencio, espacio y luna, y punto.

rm

Poesía: Ricardo Marcenaro. Otoño Regresivo

Atardece, conteo. Enfriada

La vereda se calla,

Otoño regresivo.

La comida, la tele, los zapatos…

Cáscaras añiles calva la copa

¡Qué las pisadas suenen!

(Como arena gruesa sobre papeles

Desvestidos)

Así te escribo, de a granos,

Dejo correr una palabra,

La quiero escuchar rodar,

Hasta el fondo, soldada cada letra,

Entera, por fin entera

Como jugo, ¡esa es palabra!

Esa es palabra, saludo,

Hola vecina, dice, una a otra,

Saluda, si, ¿ocurrir?,

Claro, ahí la resuena,

Ocurre que, ocurre como,

Con ojos, bolsos, relojes,

Madejas, labios pegados,

Susurra la llama, explota,

Ocurre, ocurre, ocurre,

Desborda.

Hoy vi pasar palabras,

Enigmas que caminan

Y saludan, contentas,

Están en casa, seguras.

Poesía: Ricardo Marcenaro. Tres Tajos De Luz, Photos: Ricardo Marcenaro. Lights

Tres tajos de luz cortaron la pared del piso escarmentando partida,

sus ojos se cerraban de bronca,

el alma le soltaba pie,

no pisaba.

Me arrastró sobre los rieles,

traqueteaba lejana la maldita ironía,

serenata de carril, ruedas: un mientras

que a su paso destroza.

Un halito de olvido traía inolvidables,

besaba momentos donde su flor escandalosa

señalaba porvenires instigados,

(misteriosamente sonriente),

sus ojos atizados de estrellas

rogando hombre,

la mano animal, la mano hermanada,

la brutal también,

como hacha.

Se la llevó un andén,

con el humor sembrado en un cantero:

rencores de infancia, queriendo curarlos.

No sabía ella:

regresar.

Dicen que se perdió y no fue así,

(imposible desaparecer):

un faro, una linterna y un libro la une,

ella sabe en que estación el paso,

qué par de árboles, qué puerta.

Tres tajos hacen el fuego en mi hogar.

Trepidar…

me descascaro de lágrimas.

Estoy desnudo.

rm

Poesía: Ricardo Marcenaro. El Árbol De Cézanne

Cézanne pinta árboles por Olivos trepado al aire. Él es invisible, sus verdes barridos no. Claro lo percibo.

Puede ser que desde el balcón de una nube un avión lo traiga, brocha en mano, disfrazado de gitano.

Miro, no entiendo nada.

Cortázar fotografiaba afiches de anuncios despellejados, amaba las capas, la trama inusitada, la construcción pública.

Pienso: oculto estoy detrás del paso, camina la acera bajo mis pies quietos, pasan los humanos como personajes de Hopper.

Todo puede ser.

Un temblor asfixiado se siente subir del asfalto, es un eco a rezo de adoquines cubiertos, de mateos* que circulan en la memoria de la lluvia, en esta misma calle, de madrugada, cuando nadie se atreve y el progreso se desviste.

Secreto regalo, al conjuro, luego de una senda de luna abierta sobre la superficie del río, desde el espigón, abrazados.

Veo.

Aún así, no entiendo nada.

Comprendido.

Nunca me cansaré de sentir.

Tengo una llama dentro.

RM (texto y foto)

(*Mateo: en Argentina se le dice a un carro descapotable, tirado por un caballo que funciona como un taxi y que tiene dos asientos dobles enfrentados para llevar pasajeros, actualmente se usan para pasear turistas en la zona de Plaza Italia)

Poesía: ricardo marcenaro. Yo voy siempre donde no van las flechas

Yo voy siempre donde no van las flechas:

Porque tengo el arco,

Mi ojo de gran pez ve la estela invisible,

Cintas de plata vuelan por la noche, gráciles, los que duermen y viajan, los veo pasar,

Mi brazo es cuna, gladiador, profeta, cuando lo descargo tiembla la tierra, yo la escucho decirme cómo se hace mientras me sostiene de los pies riendo,

Las sendas peatonales no la cosquillan, todos los infinitos de hormigón o asfalto en algún lugar terminan, como hilos inconclusos de una trama irrealizable, fingiendo siempre el hombre, sueña.

Yo voy siempre donde no van las flechas:

Porque tengo el arco,

Y el brazo fuerte alado al ojo

Con mis dedos firmes, con mis dedos suaves.

RM

Pensamiento: Ricardo Marcenaro. TRAMAS. Breve Guía Para Vuelos

Breve Guía Para Vuelos

Ver entre las tramas.

Atender los símbolos que sueltan las hojas.

Ceñir al tronco de la idea básica de la estructura que se expresa en lo observado.

Espacio es tiempo, no apresures conclusiones, fluye en vez de preguntar.

Todo lo real es aparente, el punto que capturas es una razón en fuga.

La dimensión que buscas no la conoces, no busques, por querer encontrar: no busques, la búsqueda genera ansiedad y la ansiedad retrasa, aleja, antipatiza.

Tú solución es del corazón, de sus redes abiertas con eléctrica alegría destapando sus venas. Esclarecerás, solo con la verdad iluminaras tu hogar amorosamente.

Sabio es quien quiere ver sabiéndose ciego, de raíces.

RM

True Colors - Colores Verdaderos music by Cindy Lauper

Solo la verdad trae la paz. Mentir es una torpeza: trae guerras. Las guerras que provocas por no decir toda la verdad, la verdad claramente ¿Valen la pena?
Hoy es un día en el que recuperé la paz porque entendí,
terminé de entender, porque las verdades llegaron a mi y me hicieron entender.
Hoy soy libre.

Poème: Charles Baudelaire. Par Damien Saez.