Adelantos del atrás

Adelantos del atrás

Estoy cansado de adelantos que no adelantan, productos que van metamorfoseándose año a año, productos de Internet, paquetes de comunicación, imágenes por billones, limpiadores con promesas renovadamente engañosas, alimentos que aumentan sus adjetivos laudatorios a la vez que disminuyen su calidad alimenticia, cansado de aparatos de marketing, de ver la hipnosis de ni siquiera una modernidad sino más bien en el arduo dejar llevarse a los humanos estabulados como bovinos a comer un pienso que no piensa.

Telemarketers tratando de ganar su peso diario anestesian los oídos de los ametrallados, ellos son las balas de un mundo retejido de hormigón, hierro, ambiciones, codicias, todo habitante de la ciudad es una bala vehículo abriéndose paso a codazos o con gentiles sonrisas cuyas intenciones no contemplan el mutuo beneficio.

Camino por urbes plagadas de desperdicios donde la nocturnidad desviste las cañerías de sus peleterías con cuatro patas dispuestos a la diaria recolección de las migas, como fuera en el medioevo y antes, cuando la peste negra nos mataba, nos hemos dado cuenta que la peste negra somos nosotros, peores que las hormigas podadoras que arrasan los suelos de las selvas, más salvajes, mucho más asesinos, vamos poco a poco envenenándolo todo, las ideas primero.

La vulgaridad se propaga montada en un penacho de fuego ardiente sobre la pólvora, vulgaridad en los modales, en el trato, en los medios de comunicación, en las clases políticas, en los gestos, distinguiéndose, haciendo del empujón, pareciera ley sagrada del estado sociológico en el que nos encontramos, la forma de demostrar seguridad y fortaleza, como si modestia y educación fuera cosa de perdedores o de personas que no saben ser libres y se dejan pisar por cualquiera, cosa que a los maleducados pareciera no sucederle nunca…

Ley de gallineros, guerra por no quedar abajo, donde los palos no reparan de la lluvia negra del destino que cubriendo con vergüenza sirve al hambre y la decepción la enfermedad en plato indigno, sobras de robo.

¡Nena!, sonríele al diablo, ¡hay que vender!, la vendedora, que no lo es pero otra cosa no hay, busca su futuro entre las lágrimas secas que opacaron su rostro, tiene veinte años aproximadamente, no sabe a dónde va, a veces se siente de cincuenta, las aventuras se le mueren en deseo impotente de saltar los paredones que la incomunican con esa pizca de suerte que debería corresponder a todos, esas prodigiosas vías que le hagan rodar demostrando sus valores, su preparación profesional que nada tiene que ver con el tipo de labor que consigue, los que no puede expresar con su trabajo de sonriente profesional que bienviene a todos cortándole ambiciones de continuos donde pueda ser ella y no aquello que los otros esperan ver en equis puesto.

Jóvenes adormilados por no poder expresarse, más que futuro pareciera residuo, parecen habitar el hábito de una esclavitud temprana con resignación, sin revelarse, en medio de eso usan la palabra todo como una muleta que prendida a la lengua tratara de calmarles gratificándolos con una clemente visión de unidad circular, perfecta, armoniosa.

Todo está claro y todo es confuso, se afirma sin dudar cuando en la calle, en los lugares entre la gente, late lo inseguro, queremos convencernos de que nos terminen de convencer, como si alguien debiese proveernos la noción de vivir convencidos, las convicciones son pregones manoseados por las bocas de los lanza palabras que en la verba demagógica apelan a las grandes palabras para destriparlas de sentido, todo está claro y todo da igual, y hay un todo, claro...

RM

20 de abril de 2012

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