No escribo para celebrar letras de estante y lomo ilustrado,
Ni siquiera para flores, recovecos, agujas, atriles o flagelados de frasco con tapa a rosca y olor a dulce estéril,
Una secuencia de pensar y sentir me dice que escriba,
Más de cuarenta años practicándolo y aún no consigo un solo poema,
Tampoco escribo para triunfar, perder, alquilar, hipotecar, enajenarme,
Desvestirme, exponer cristales, piedras de asentar, y cómo si esto fuera poco les presento mis cartucheras de útiles multicolores, todo al precio de uno, rocíense!
No escribo por asco, sí, térmico, de bronca, con dolor, con luz intermitente, canalización del espacio, chispa, que es robo escandaloso a algo que cae del aire que escribo con alegría,
Escribo entonces con una red para mariposas, imperceptible, súbita,
Arruino sus alas, las plastifico entre alfileres, destruyo metafísicas dejando de volar,
Mi gesto encarcelado:
Este es.
