70s
Necesito ir al Riachuelo, ver la casa donde viví,
Recordar, tratar de encontrar, sueño y poema,
La motoneta con que iba al trabajo entre la bruma,
No sé cómo, a contar billetes de repartidores
En un pozo oscuro donde la gente parecía
Estar viva. Agonizaba, educadamente, adiestradamente,
Monosilábicamente doblada sobre su escritorio.
Pero la noche iluminaba el teatro en la sala de luces,
Mi puesto era una caja galáctica con cohetes a chorro,
Un observatorio lunar donde extasiados veíamos la ficción
Esos niños rotos como yo, que se rompían como yo,
Que se trataban de curar como yo, espantados y sin suerte.
Una noche brumosa sin cazadores me recibía en el borde,
La casa de madera inclinada para dentro aceleraba el paso,
Tallarines en algún barsucho de artistas, festejo, bullicio,
Planear entre las miradas cazando a guiño: celebridades,
Todos nos sentíamos así, sensacionales protagonistas,
Un poder de hormona y verso, palabra y abrazo, nos dominaba.
Para cambiarle esa cara hipócrita y ese hedor a cosa falsa,
Hubiéramos partido el infierno a dentelladas y sin cubiertos,
Lo hicimos, pagamos los precios de ser libres, así fue.
No hay reclamos. No los puede haber, en mí no. Vivimos.
Ricardo Marcenaro
22 de agosto de 2009
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