jueves, 5 de febrero de 2015

Poesia: Concha Garcia - La derrota da pruebas de que estamos vivos - Lejos de ti todo es moral - Leve delicadeza - Sensación en el labio - Links a mas CG





        La derrota da pruebas de que estamos vivos

        Recuerdo dos horas seguidas.
        Luego un abatimiento. Se filtraba
        la luz, pero anochecía. Yo era otra.
        ¿Dónde estará aquella ropa?
        Era la misma que soy ahora.
        Menos cosas que recordar
        menos vida, o más vida, o poca
        vida. O ninguna vida por delante
        ni hacia atrás. Mi vida. ¿Qué es mi vida?
        Estaba sentada en otra silla: lo recuerdo,
        estructura de madera recubierta de lona.
        Sobre una mesa con el cristal resquebrajado
        escribí un poema, ¿o era el mismo
        poema? Un ansia de recordar
        lo invade todo y decido escribir
        cinco o seis poemas más. Me llevan
        a raros lugares donde estuve. No sufro.
        Sufría. ¿Mejor o peor? Abatimiento
        porque recuerdo la misma soledad.
        La misma soledad no me convierte en otra persona.
        Será ése el hilo, mi fantasma, mi amor,
        el que me eleva y me deshace, pero no
        me perturba. Sería cuestión
        de sentir distintas soledades. Varias soledades.
        Que muchas soledades se agolpasen de pronto
        para ir al supermercado, o sintiendo
        deseos de ir al mar. Que todas las soledades
        se dispersaran para confundir ésta: tan real.
        Y al ser tantas, podría elegir matices,
        colores, estelas: varios poemas para varios estados
        y no escribiría el mismo poema
        al repetir esta exhalación que sólo oyen
        ciertas solitarias al chafar la colilla
        con la punta del zapato.

        1994

        * * *

        Lejos de ti todo es moral

        Da igual que vivas en un primer piso
        también cae sin deseo especial.
        Lo sé todo de ti, pero no te siento.
        Se dobló delante mío, como si no
        estuviese, me indicó su presencia
        con el lenguaje del que lo ha perdido todo.
        Has traído mi vieja ropa no sé por qué
        últimamente me falla la incoherencia.
        Dejó el algodón en una silla. Se levantó
        siendo otro hombre. Su gesto me dijo en clave
        que ya no era necesaria. Quédate
        con el deseo de los que ya no están
        quizá crezca en ti la armonía de alguno.
        Yo me voy, la tierra me ha tragado.
        Te apresuraste encontrando el amor
        entre los muertos. Da igual que estés
        localizable. Cogió su jeringuilla con placidez.
        Tú no lo viste, no viste cómo
        la miraba atentamente ocultando su punta.
        Digamos que mi origen es provinciano.
        No veo por qué dar consejos
        prefiero internarme entre los cortinajes.

        1994

        * * *

        Leve delicadeza

        No sé. Abro el buzón. Llegan
        aquellas cosas mal puestas
        en una silla o sobre ella.
        Aturdirme de letras,
        vivir tardíamente dos pasos
        lo justo para intransitar lo cotidiano.
        Verme en el espejo: sí, otro día.
        Sí, son varios. Sí, fueron muchos.
        No sé. Llegar, doblar la ropa
        otear la casa, el interior de la casa,
        de soslayo, y a veces de frente
        sin dejar de examinarme. Es eso.
        Sí es eso. La felicidad no tiene temblores
        ni arquea días. Es eso. Fíjate
        qué cotidiano. Qué leve delicadeza
        casi a solas.

        1994

        * * *

        Sensación en el labio

        Me da sorpresa bajar
        por la ventura de mis emociones
        porque para qué haber estado alta
        si la fiebre la produce el recorrido.
        Tengo un beso junto a la boca
        y un tiempo para que dure
        la sensación del beso que recibo
        y la inscripción de la sinceridad.
        Otro tiempo no lloraré sin saberlo
        que es como ahora que por encima
        de la conciencia está la voluntad
        de sentir un beso junto a la boca.
        Si ese beso se parte y va al labio
        una senda del beso que se fue
        se irá sin mí también
        y no será simétrico.
        Por eso es gran cosa.

        1994




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