Poesía: Charles Bukowski. 40.000 moscas

40.000 moscas

Separados por una tormenta pasajera

nos juntamos nuevamente

Buscamos cuarteaduras en paredes y techos

y las eternas arañas

Me pregunto si habrá una mujer más.

Ahora

40,000 moscas recorren los brazos

de mi alma

cantando:

"I met a million dollar baby in

5 and 10 cent store"

¿Brazos de mi alma?

¿moscas?

¿cantando?

¿qué clase de mierda es ésta?

Es tan fácil ser poeta

y tan difícil ser

hombre.